This is the end

Y una vez que ya me encuentro en lo que sería el final de este proyecto, recuerdo lo que una vez dijo una dramaturga con la que tuve el placer de relacionarme como profesora- alumna, -“la naturaleza es circular y de alguna manera tratamos de ir en contra de ella creyendo en lo lógico, las líneas y rectas”- , somos sólo ciclos de materia en movimiento, con lo cual se nos hace inevitable en este círculo que es la vida , que nuestro vestuario llamado cuerpo, se renueve, modifique y extinga, a diferencia de nuestra esencia donde se depositan de manera inalterable nuestros logros y caídas.
Algunos animales tienen la capacidad de modificar el estado de su piel, ya sea desde su color o su textura, no es dato menor para Darwin y su teoría de supervivencia. En la raza humana las heridas laceradas podrán sanar espiritualmente o viceversa, y ante esto la opción camaleónica de escondernos bajo otro aspecto no es un recurso que tengamos disponible.
Y a lo largo de este proceso, termino recopilando historias propias y ajenas que me hacen dar cuenta que hay que culpar menos a las baldosas flojas con las que tropezamos, llegada la situación en la que prescindamos de ese don; como una vez me dijo una francesa cuyo nombre no viene al caso, porque si de hecho no sabía pronunciarlo mucho menos escribirlo, - Te ha pasado algo tan malo, tan malo, tan triste para ti, que lo bueno de todo esto, es que realmente te va a costar encontrar algo que lo supere en maldad y tristeza- Indefectiblemente tenía razón, y es ahí el momento en que nos lustramos los zapatos, aprendemos a observar más el suelo donde pisamos y si es necesario nos cruzamos de vereda; que reír nos arruga, pero llorar nos envejece.

Estigma

Clara y Héctor llevaban ya 19 años de existencia compartida en un viejo PH del barrio de Boedo. La cocina naranja que derrochaba desbarajustes culinarios de noches sin sueño, el baño empapelado de un moho color verdoso y la ausencia del desorden característico de una casa habitada por chicos, eran el aspecto visible de una relación apestada de rutina y aturdida de silencio.
Héctor llegaba a las diez y Clara tenía servido sobre la mesa el menú fijo de cada día; los lunes pastel de papas, los viernes delivery de comida china. Alimentarse es un plan sencillo cuando lo que sigue, sacia mucho menos que un plato de comida y algo tan simple como recostarse sobre las mismas sábanas junto a tu compañero de vida, se transforma en el calvario del cual nunca sospecharías.
A diario se despiertan con la piel marcada por un colchón que poco los sostiene; y los resortes, que aún clavándose en su carne, no amortiguan toda esa soledad que los abarca.

Líbranos del mal. Amén.

Era 1977, las luces de la cuidad eran más tenues y la gente menos confiada.
Jorge sabía que las cosas no andaban bien y una noche entre forcejeos y llanto, sin poder decidir, cambió su tibia cama de la calle Rivadavia por algún lugar que ya no figuraba en cualquier mapa. Era oscuro, de esa clase de oscuridad que se percibe aún con los ojos vendados por un trapo embebido en nafta. El silencio era ausencia de vida, y demasiado ruido, presagio de muerte; rezar no sirve de nada si el Dios que te juzga es tan terrenal como el gusano que se arrastra.
Sin un plan y sin ser conciente del factor suerte, ese día en el que Jorge logró escapar, llevó arrastrando algunos metros parte del alambrado que dividía la voluntad de unos tantos, de la voluntad propia.

Su cicatriz es la libertad hecha carne, una marca de libre expresión.

No me escribas la pared

Betina era cordobesa y como buena cordobesa, amante del fernet. Dedicaba sus noches a un bar de poca luz, mucho ruido y gente distraída por algún factor ajeno a lo real.
Estaba sola desde hace un tiempo, y ese día se propuso revertirlo; miró a su alrededor y desde el viejo escenario hubo alguien que la atrapó. Tenía una guitarra en la mano y su voz tuvo repercusión en las fibras íntimas de lo íntimo que tenía para esconder.
Junto con la última canción, Betina se levantó y en la primera mesa frente a él se sentó, entre miradas cruzadas y acordes desvariados tuvo la necesidad de sentir algo más que su música.
Cuando terminó el show y un par de fans concurrieron al encuentro con su rockstar, Betina ya era suya, se apiadaba del resto y esperaba a su nuevo amor.
Luego de un par de halagos, él se acercó a la barra pidió un marcador y tomó el brazo izquierdo de Betina, apuntó un nombre y un teléfono.

Ella acotó que era indeleble, el contestó, “sólo quiero estar entre tu piel”.

Rasguños

Sergio y Leonardo eran amigos desde muy chicos, el mismo barrio, las mismas anécdotas y el compartir ídolos e incluso equipo de fútbol eran unos de las tantos motivos para que se gestara entre ellos aquella clase de amistad sin fecha de vencimiento.
María Eugenia llegó en la adolescencia; tenía ojos verdes, la piel muy blanca y el pelo renegrido, era inquieta y muy despierta, poco conciente de su sensualidad que de manera innata, la convertía en la mujer más atractiva del planeta.
Leonardo la conquistó sin saber los gajes del oficio, y Sergio perdió interés entre tanta belleza.
Una fiesta de caras y caretas fue la locación perfecta para reunirlos a los tres, y la excusa de vasos vacíos o primeras borracheras fue la única justificación que salió de la boca de Sergio cuando Leonardo sorprendió a su novia posada sobre los labios de su amigo.
Un par de golpes a la cara, otros vuelven hacia el estómago, una lucha entre dos grandes compañeros de aventura que se enfrentan por orgullo disfrazado de honor. Eugenia se desespera y en el intento por separarlos, rasguña a uno y a otro.

Efectivamente ninguna mujer se iba a interponer entre ellos.

Polvo te harás

Estaba anocheciendo, el aire era cada vez más fresco, María y Braulio siempre se habían gustado, nunca se lo habían dicho.

Se alejaron del resto, caminaron lento por aquél campo del kilómetro 105, se besaron sin darse cuenta y una cadena de actos involuntarios comenzó a formarse eslabón por eslabón.

Ella era suave, él de plomo y sacó su espada de hierro, entre la paja y el forraje la piel blanca de María resaltaba aún ante las luciérnagas que envidiosamente los miraban. Comenzó a llover y se mordieron, bajaban y subían al ritmo de las hojas mecidas por el viento.

Y Braulio la tomó por la espalda y ella no supo defenderse, confiada que en la guerra no existen estrategias, sino maneras de supervivencia.

Lejos de lastimarse, quedaron las heridas de rodar sobre el alambrado verde del suelo cuando una tarde se mezclaron carne y tierra untada de besos.

Para colorear

La ciudad se veía linda con tanta gente riendo, sin ningún motivo en particular, sin las ojeras características de noches de insomnio o de preocupaciones a fin de mes.
Los autos frenaban sobre la senda peatonal, sus conductores se espiaban de auto a auto, se encontraban y allí se sonreían; los bebés esbozaban esas carcajadas de las que parecen que se ahogan y no se salvan.
El cielo era de un color celeste “cielo”, podría haber sido de noche, podría haber sido de día, no había otra manera para describirlo, las hojas eran tiernas, de la textura de una piel al sol, y la gente se reía sin ningún motivo en particular.

Jeremías es ciego de manera accidental, después del episodio, sus ojos cicatrizaron, se levantó, salió a la calle y unos días atrás me contó lo que vió.

Había una vez

-Fue de muy chica, al caer de mi bicicleta- se explicaba Sabrina cuando un hombre crédulo preguntaba acerca de sus primeras experiencias.

Muñeca de trapo

Bárbara era una nena realmente muy hermosa. Un día se acercó hacia mi, con aquél parsimonioso caminar que la caracterizaba, y me dijo muy suavemente al oído - Me pegaron mucho pero las palabras no se marcaron en mi piel -

Supe que sus heridas cicatrizaban por dentro, exteriormente seguía siendo tan linda como siempre.

Infante

Tenía unos 5 años y la suerte que mi tío sea el dueño de la calesita ubicada en la Plaza Las Heras. Cuando iba no sólo me sentía con ventaja frente a los demás por aquél número indefinido de vueltas por dar, sino que me veía grande, grande de verdad, con todo lo que implica esa palabra.
Una vez que estaba aferrada al barral y el plato comenzó a girar, me tentó la idea de desobedecer lo que tantas veces me habían intentado inculcar, - “ no bajarse de la calesita mientras está en movimiento” -.
El verme grande me hizo creer en algún tipo de inmunidad, también me hizo sentir los 2 puntos en el labio después de caerme sobre las lajas que evidentemente no giraban al mismo ritmo que el pony azul de la calesita de mi tío.

Nunca volví a ser lo suficientemente grande para creerme inmune a pequeños deslices.

Por los aires

Martín siempre fue un nene bastante inquieto, la falta de espacio dentro del departamento de dos ambientes donde vivía, generaba en él algo similar al cautiverio. Cuando salía al espacio exterior todo era grande, gigante y él muy torpe.
Desde el primer día que se subió a la hamaca amarilla de la Plaza Irlanda sintió la extraña sensación de despegar los pies del suelo. El viento que enmarañaba su corte taza, las piernitas le colgaban, se sumergía en el aire desde otra perspectiva.
Cada vez más alto, cada vez más rápido, cuando quiso bajar no era el mismo, ahora estaba tirado en el arenero con un raspón importante sobre la rodilla izquierda.

Tiempo después Martín ya había aprendido que llegar bien arriba tiene sus costos.

Desde lejos no se ve

Hace poco se me acercó una persona interesada en el proyecto y me dijo que tenía una historia que me podía llegar a servir para contar.
- “Tengo la cicatriz de un viejo amor que no puedo olvidar, no se ve , pero te aseguro que está”.

Sonreí y quise que fueras vos, una vez más.

Retrato

Norma Jean Morteson era dueña de una belleza inalterable. En 1962 un fotógrafo llamado Bert Stern decide fotografiarla desnuda y de esta manera inmolar aquél cuerpo con su cámara.

Lo que Bert no conocía y pocos sabían, era de la reciente operación de vesícula que había sufrido Norma, dejando sobre su cuerpo una marca que humanizaba al ícono sexual que fue, es y será Marilyn Monroe.

Proyecto

Proyecto Cicatricen, surge dentro del marco de una consigna creativa, pero más a fondo comienza a partir de la observación natural de lo externo, de la piel y sus marcas de vida, de experiencia, de padecimiento, esfuerzo, sacrificio, de orgullo e incluso, de equivocaciones por las que debemos pasar para aprender, son muestras de vida que afloran para el resto de nuestros días.
A la vez quiero dejar un lugar vacío a completar por cada uno de los lectores que pasen por este blog, para hacer hincapié en aquellas cicatrices no visibles, de las que se esconden en nuestra alma y se aferran tanto o más que las otras.
En tiempos como hoy, estamos acostumbrados al “ ver para creer”, o “ tocar para sentir”, sería bueno dar lugar a lo profundo, saber que detrás de cada cicatriz existe una historia, y detrás de cada piel, un alma.

-“Si mi cicatriz hablara, contaría su versión”- Martín Buscaglia.

sólo una cuestión de actitud

-Nadie puede detener el paso del tiempo señora-, le dijo el eminente cirujano plástico a Mirtha.

-Nadie puede prohibirme que ame a un hombre 23 años menor- contestó ella dentro del quirófano y el doctor aceptó.

Buenos vecinos

Roberto es una persona querida por todo el mundo, camina por su San Bernardo natal como un rey entre los demás, es un personaje de la ciudad, sin un oficio en particular. Roberto se desempeña en todo tipo de labores, es electricista, plomero, albañil, pintor, mecánico e incluso colocó el techo de la casa de los Álvarez. Su mujer se queja de vez en cuando porque el baño pierde y él nunca está en casa para arreglarlo.

Roberto le hizo un mueble a su vecino Carlos, pero entre mate y mate a Roberto se le escapó la sierra, Carlos lo llevo de urgencia al hospital y gracias al rápido accionar de su vecino, Roberto no sólo no perdió su dedo índice sino que al día siguiente arregló la pérdida del baño de su hogar.

Sólo una cuestión de actitud II

Tenía muchas ganas de sentirme linda, me dijo una tal Natalia, que alguna vez fue un tal Rubén.

Algo más que una cebolla

Esteban y Rocío se fueron a vivir juntos en muy poco tiempo, sin saber los oficios de la casa y menos de la convivencia.
A ella se le ocurrió cocinar, y mientras pelaba la cebolla el cuchillo atravesó el vegetal hasta su mano izquierda. Esteban la miró y pasó por su cabeza la idea de ¡no puede ser tan idiota!, Rocío respondió con una mirada inocente frunciendo el ceño y la boca, él se dio cuenta que a pesar del dolor o la gravedad de la herida, Rocío había procurado primero encontrar la complicidad en su pareja.

Ambos se rieron y entendieron que esos tres puntos que sucedieron al episodio, eran una muestra de lo que debían vivir de a dos si querían convivir de verdad.

Siempre me gustaron las tablas

Florencia pensó mientras iba en el colectivo para el ensayo de teatro, como lo hacía todos los jueves por la tarde, en tatuarse sobre la nuca las máscaras de tragedia y comedia y de esta manera inmortalizar la pasión que sentía por el teatro y la actuación.
Durante el ensayo una de las tablas del rudimentario parquet del escenario literalmente se clavó sobre su pierna izquierda mientras era arrastrada por éste como parte de la escena en cuestión.
En la sala no existía un botiquín, ni siquiera había alcohol; Florencia concurrió al hospital más cercano, cinco puntos le dieron para cerrar la herida que había dejado un tablón del piso donde actuó.

La realidad superó a la ficción y Florencia desistió de la idea de un tatuaje reemplazándolo por esos cinco puntos que nunca imaginó.

Marta

Marta tiene 45 años, lleva 20 de casada, su matrimonio no es perfecto, tampoco nunca buscó serlo, pero desde hace un par de años su esposo tiene miedo de perderla, se siente impotente y de verdad lo es.
Marta no cuestiona si él la ama, dice que es un hombre bueno, que sufrió mucho, y que ella lo comprende.
Una tarde Marta propuso que tomaran mate juntos y la pava hirvió, él se resistió a la idea, ella no comprendió el por qué.

Marta tiene una cicatriz en la mano izquierda por quemadura de tercer grado, siente que es una buena esposa pero que tendría que dejar de ser un tanto posesiva, excusándolo.

Vidrios rotos corazones de cristal

Juan enloqueció, tambaleó un par de veces hasta acordarse de Lorena. Había tratado mil veces olvidarse de ella y ahora se encontraba aturdido, con resaca de un vino agrio y dando tregua a la locura pertinente a un cóctel de pastillas ineficientes para la pérdida de grandes ilusiones.
Camino cinco, diez, veinte cuadras tratando de recordar su casa, divisó un Renault 19 color bordó estacionado sobre la mano izquierda, le era familiar, al igual que la impotencia.
Cerró sus puños, clavó sus dientes, una fuerza sobrenatural lo obligó a encallar su mano derecha en el cristal izquierdo de un Renault 19 color bordó.

Siete puntos fue lo que Juan obtuvo y Lorena nunca se enteró.

Dante

Dante no había llegado en el momento justo, ella veintiséis, él treinta y dos, con más ganas de ser gerente de la multinacional que de formar una familia.
Ya estaban ahí, ella gritaba, a él le bajaba la presión. Nueve horas consecutivas y el doctor propuso cesárea.
-¡Dos centímetros arriba del pubis!- exclamó pensando en la bikini para el verano siguiente, y ocho puntos fue a lo que accedió.

Veintisiete años después, cicatrices eran las de antes, veintisiete años atrás ella no sabía que Dante iba a ser un gran escritor.

Invicta

Bertold Brecht decía que los hombres verdaderamente imprescindibles son aquellos que luchan toda una vida.
Silvia ya había peleado bastante con el mundo y hasta con ella misma. Con 47 años le diagnosticaron una enfermedad que muchos padecen y pocos le ganan; los primeros pasos fueron metódicos, abrir, sacar y analizar, lo que vino después fue más complejo asumir, padecer, luchar y ganar.

Su cicatriz es la exacta condecoración a quien dio batalla y salió invicta.